El principio del verano como final de una primavera

Han cortado el césped, y, con él, las margaritas. Ahora los caminos de piedra se ven mucho más claros, pero, bueno, no es lo mismo. Ya no tengo quien me mire cuando paso de camino a la cafetería. Las flores de los arbustos de al lado de la parada del tranvía se secaron ya hace tiempo, y es aburrido saludar sólo a las verdes hojas. Sólo quedaban vívidas y graciosas las florecitas de tonos violetas y púrpuras, y las margaritas blancas de a los lados del camino. Supongo que, igual que con el calor hay cosas que nacen (como aquel gorrioncito tímido y estresado dando saltos por la acera), otras se acaban.

 

(Cartas a un leptón)

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Al pianista

Por el amor que florece de la Nada. Por la pasión que surge de aquel personaje desconocido, desaparecido entre las nieblas del final de la vida; el que deja un rastro de nubes sonoras y una huella de violento silencio. Por él, que nos hace desear lo que nunca tendremos, destruyéndonos, y que nos arrastra por un desasosegado camino de nostálgico pensamiento, hasta la amarga consumición de nuestra melancólica existencia.

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¿Por qué ya no me enseñas las estrellas?

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Hoy

Hoy hace día de abrazar las sábanas por un último momento, dar un beso en la frente, ducha rápida y vestirse con cuidado: Para hoy, un pantalón oscuro ajustado y una blusita clara, amplia y de manga corta. Joyas las justas: pendientes pequeños y una cadenita mona al cuello. Pelo recogido.

Bajar a desayunar sin prisa a la pastelería de abajo, y pedir uno de esos cruasanes de mantequilla que tanto te gusta mirar al pasar por delante cada día al ir a trabajar, y cuyo aroma te despierta el sentir al abrir la ventana.

Morder la punta crujiente y.. no poder evitar sumergir el resto en el colacao templado.

Pasar el tiempo a la mesa dando vueltas a la cucharilla, hablando y mirando a los ojos y a los labios.

Subir a casa, lavarte los dientes, buscar las llaves del coche, que a saber dónde andarán. Bajar y: «Hoy conduzco yo, que si no, no practico nunca. Además, aparcar es fácil en la parcela de tus padres». Recorrer el camino ya aprendido, pero pensando que seguro que hoy te equivocas de salida (aunque nunca pasa).

Llegar, oir a los perros del vecino ladrar y ver cabezas gatunas y perrunas curiosas al abrirse las puertas.

Alegrías y sonrisas de domingo.

«¿Qué hay para comer?», aunque ya sabes la respuesta. «¡Arroz! Aunque aún le falta un ratito». Saludar a las bestias, cazar a tu gata favorita y achucharla hasta que se queja.

Sentarse en los escalones y disfrutar el sol por un momento y la breve brisa que a veces acompaña.

Acordarte de la mesa y ponerla antes de que te digan nada.

Sentarse junto a los que quieres. «¿Hoy no hay fórmula 1? ¡Bien, mejor sin tele!» «Corta un poco de jamón mientras reposa el arroz. Creo que hay un par de quesos también. Yo hago una ensalada rápida.» «¿Quién se ha comido ya medio bote de almendras?». «¡Seguro que tú mismo!» «Madre mía, nos vamos a poner como el quico hoy.» «Bueno, como todos los domingos».

Comienza el movimiento de platos, sartenes, vasos y saleros.

Cocina. Familia. Charla. Disfrute.

Confianza. Aire. Risas.

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Vivir.

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21/06/2015

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A Alex

Noches de virginidad e inocencia perdidas.

Besos de licor camuflados en mordiscos de Jägermeister.

Voluntad disuelta en burbujas de nitrógeno.

Adicciones. Alientos.

Noches sefardíes.

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Enamorada

¿Cuál es la barrera entre la admiración y el amor? ¿Cómo se encuentra y cómo se distingue? Y para nuestra paciencia, capacidad, tenacidad y aguante, ¿cuánto se puede amar de una sola vez y al mismo tiempo?

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Austria huele a lluvia de abril
y tú me miras creciente.

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Cuando a veces me miras, pálida, no eres tú sino la luna quien me sonríe. E igual que ella, cuando te necesito has huido tras las nubes. Tu luz nocturna se posa en mi cara y en mis manos.

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Te echo de menos, Luna.
Dónde estás, que me dejas sola.

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No te escondas. Acompáñame mientras me quedo dormida.

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Darle la mano a la luna.

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Los mochuelos nocturnos que aguantamos estudiando en la universidad hasta bien entrada la noche, somos pocos: A veces uno, dos, tres o cuatro personajes solitarios que, curiosamente, nunca nos vemos las caras.

Sé que estás ahí, oigo tu sonido, te conozco cada vez más por cómo tocas, y, sin embargo, no sé quién eres; un anónimo, aunque cada vez menos un desconocido, a nuestra manera.

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