Estoy atrapada en un callejón sin salida
Y, delante de mí, hay una mano alzada.
Veo que lo que venga hacia mí será violencia
porque lo conozco,
porque ya he estado en este lugar muchas otras veces
y, aún así,
aún así,
escojo recibir el golpe.

Cuando miro a su cara,
en ocasiones veo lo que él podría llegar a ser
y, en mi siguiente parpadeo, al abrir los ojos,
sólo veo crueldad;
veo un monstruo delante de mí
al que no sé cómo he dejado entrar en mi vida.

Y, cuando le miro de nuevo a la cara,
quiero ayudarle.
Y ya no pienso en nosotros,
porque el nosotros no existe
y él hizo lo posible para que no existiera.

Y le miro a la cara y, de repente, me doy cuenta
de que no le conozco
y nunca llegué a conocerle.

Y dejo que me vengan de nuevo los golpes y los gritos
y las mentiras y los engaños
porque quiero ayudarle.

Y dejo que el sufrimiento me consuma.
No por mi propio placer,
ni por imaginar una mejor versión de nosotros,
sino por querer ayudarle.

Y, lo que me consume, es mi piedad y mi ternura
y mi amabilidad y mi deseo.
Porque soy demasiado buena y sincera, me dicen…
Con él, demasiado.

Lo que no desearía a nadie,
no debería deseármelo a mí misma.
Pero, a lo mejor, reteniéndole, sólo intento alejarle del resto del mundo
para que sólo yo sea quien se perjudique de su rabia,
de su inestabilidad,
de su insensatez,
de su crueldad,
de su…

Para que nunca
pueda hacer daño a nadie más.