La mirada en las aguas removidas por un barco que pasa, y sentirse uno mismo ya cayendo y penetrando en las ondas, en una superficie blanda, cálida y confortable que se adapta al cuerpo. Hundirse sin pensar en nada, sólo sintiendo el templado de la profundidad.

Es un agujero. Es el meditar sobre la seguridad que la vida te pueda traer; una estabilidad tan removible e incontrolable, de equilibrio irreal.

Caer por el puente no supone un choque ni un cambio. Tampoco trae consigo una liberación radical. Es la continuación de un camino de la vida, como tantos otros que nos son propuestos.

Sentado en un último asiento lateral del tranvía, que echa a andar, que aumenta la velocidad, y en una curva suave encontrarte observando la lejana cabeza del transporte, que ahora ves como un túnel sin fondo que avanza mientras estás parado. Un espacio infinito, estrecho y arrollador.

La curva pasa a ser una recta y pierdes la noción del vacío, volviendo a la presencia de las circunstancias que llamamos naturales.

Pero la extrañeza ha quedado de alguna manera, y se aviva ante otros sucesos. El ruido crece. La música de los auriculares ya no puede acolchar el ambiente ni la presencia del alrededor. La mezcla de los sonidos se amplía; los llantos de los niños, el hablar de los adultos, el aviso de la siguiente parada.

Cuando la apariencia dicta una vuelta a la tranquilidad, gente nueva accede al vagón, y, en lugar de ocupar los asientos vacíos, quedan de pie, cerca, demasiado cerca de ti. No uno ni dos, sino más; en tu imagen se agolpan, provocando una reducción del espacio y de la respiración.

Cuando se alejan no supone un alivio, sino una mezcla y enrarecimiento del aire. Se limita completamente la capacidad de respirar. Así se encoge el corazón y la actividad mental hasta que de manera automatizada recoges la libreta y el bolígrafo, te levantas, y sales del tranvía siguiendo al rebaño en el que te mueves.

2016?